| THE FUCKING LOVERS Demonstrators. On the streets. Crying. “Fuckers”. “Fuckers”. Your twisted dreams becoming. In the dark, in the night: a scream. And me…? Outside your house. Burning. Down. Alive. Your wife. LOOK Deeply inside her, I move. Clustered in her eyes, smooth. Fastly and randomly, I ate. Everytime I think what would you do if you were me. Instead of this way around. You are there. Myself I´m here. Another time. Fucking your wife! A bear on your panties. A smile on my face. A dagger stuck on my back. Death. Your husband running. His freedom ahead. The police?… Behind… The cradle is moving while the train pass. A river is running, but you are not moving instead. Serioulsly hurt. Your boyfriend now crying. My body in red. Rotten. Desires of love. Play! Play with me honey. We will be charged again. Some day... The smoke fills in the room . This darky motel room. And your husband cheated one time again. Dying. The police outside. While, you and me... ( fucking in heaven) FUCKING - FUCKING, FUCKING IN HEAVEN FUCKING - FUCKING, FUCKING IN HEAVEN FUCKING - FUCKING, FUCKING IN HEAVEN Your bones sound broken everytime, this night. I push you harder as soon as we come. A car sound, delayed us this time, the last. I love you honey but we have to separate (male-heaven, women-hell) And Bang!- Bang! (a gun shouts) Shout baby shout! Cry as it would be this come the last. Cry as you would have never been previously fucked by someone else around. Cry for love baby! And eat this six-package bullet on your mouth. Bang! And I love you, darling. Bang!, Bang!, I cry. Knock-Knock! Someone knocks the door. Dress you up baby, your soul-mate is outside. Open the window for me, I need to fly: fly away. Bullets on the air surround me. Outside is white! (believe me) At the nursery store. As a reborn baby I cry. FUCKING LOVE Re-load your gun! I´m still moving. I just even try to touch her deep. Try to put you all this time behind (competitive). She is still giving me her eye. She miss me right now but, I don´t even die. My deadly last picture. Lovely, she is watching to me. Like a baby, die... … AND… I pray for hell… Every night, you and me dancing on fire, with electro-music, and champagne on ice. Okey, your boyfriend is here and he is over the count. His shot-gun stare at us as its barrell goes round. We are almost dead now, but you are still here: deciding the path… The fucking path… (and it begins to sound… FUCKING - FUCKING, FUCKING IN HEAVEN; FUCKING - FUCKING, FUCKING IN HEAVEN; FUCKING - FUCKING, FUCKING IN HEAVEN; FUCKING - FUCKING, FUCKING IN HEAVEN… FUCKING – FUCKING… FUCKING… FUCK... F… … . ) |
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Esta es una selección del trabajo de Horacio Bisagno
(www.rotin.com.ar)
ACÁ En la línea A,
museo histórico mantenido por generaciones de brujos ferroviarios, se
develó un gran secreto. Envuelto en la oscuridad durante 100 años, se
puede ahora al fin, saber lo que todos presumíamos. Que los vagones
son de madera, los rieles de hierro y los cables de goma. Okey, todo
esto más bien se sabía, pero alguien se fijó quién conduce? Algunos
chicos silenciosos, muchas máquinas boleteras, y el resto ahora mis
amigos: “los conductores
fantasmas”. Pateando pobres yo y mis amigos nos divertíamos. El
que patea más viejas gana, dije, y besé la petaca de Café al Cognac.
Cada cual tiene sus preferencias, y el mercado de la calle te las provee.
Algunos querían viejas para patear penales; otros, buscaban bandas de
chicos de la calle para probar una UZI ilegal; mi mejor amigo, se encariñaba
con los vagabundos ex-clase media. Los deliraba y les regalaba pilas
sin radios. “Crueldad” es el significado de nuestra acción,
y nuestra dirección: Casa de Gobierno al 500... Y MARCHITANDO... Yo te pregunto a vos: bajás acá, tocaste el timbre?
Me mirás con cara de nada, y seguís pensando, solo: al menos, yo me
voy a Pinamar... (Ja!, te reís vacío en silencio)
Já!, yo también me río... 7.44 Las rejas le daban la libertad de ver su espacio. De
saber que esa sopita era suya, que ese pañuelo blanco no era de él,
pero sí el Penal se lo prestaba. Que esa silla sí lo asentaría durante
30 años. Que el futuro no es ni negro ni blanco, un poco gris, y con
rayas. Cuando se tienen 20 años y un par de llaves que abren celdas,
te hacen sentir fuerte seguro y pillo. Esto es lo último que sos,
y salís con el garrote a buscar lío. Salís en penumbra a pasear tu
esfinge. A ser un bichito de pared. De pared y reja. Reja y humano.
Persona y cosa. Un bicho, paffff!,
y a otra cosa. ....EN LA TV... Americano, ATeChé,
Facista y Federal, me la como en casa. Hasta las 13, toda una programación
raticida que si uno queda vivo es porque la luz te la cortaron. O antes,
algún precavido tiró la telly por el balcón, y en su lugar puso una
maceta con caña. Un whisky al lado, un licor del otro, y a ver quién
es quién en esta telly sin ideas: espermicida! MUY GLOBAL, BOLUDO FUMO!! ARGENTOLANDIA
DE NOCHE: NO TE CASES, Y LLAMATE UNA MODELO. (Eso sí,
todo bien cuidado) PALERMO
CHOTO Negra
tu calle centinela. Prendete un faso y seguite remando-esta. Trava del
orto, mové el culo y cambiá de radio-para-policial. Sintonizemos juntos
el partido de los buenos contra los más malos. Puchito en mano y, contento,
me voy taxiando. “Circo
de chetas rifadas”, rezaba un cartel agiornado. Un promotor curda
movía las manitas mientras esas pibas lindas de barrio se hacen la pasarela,
con dos líneas de coca y un vodka ruso en el medio. Rublos, libras o
pesos. Todo bien!! Y nada de tango: mucha tanga y sonrisita. Acordate:
shon turistas!!! Shonreíiiiiiiii BOBO! |